Крым или фантомные боли.
С лета 2013 года не был в Крыму. Это при том что по молодости ездил туда с десяток раз в год, да и в нынешнем возрасте, когда Альцгеймер "вже крадеться зі своєю посмішкою хижей", и диванинг постепенно становится любимейшим из экстремальных видов спорта, старался не упускать такой возможности. Крым всегда был идеальным вариантом слиться из дому на несколько дней, и поставить на место мозги. И вот уже более 3 лет ни ногой. И проблема не в том, что сложно добираться. Проблема в том, что не хочется. Нет больше моего Крыма. А в тот, который есть – не хочется. Верю, что всё переменится. А пока – извините. Отпели, забыли… И только иногда, когда чистишь, к примеру, хлам на винчестере, вдруг натыкаешься на папку, озаглавленную как-то с использованием слова «Крым». И что-то важное, давно ампутированное и отболевшее, вдруг напоминает о себе неожиданно острым и болезненным уколом. Так и в этот раз – попалась папка с фото и заметками, вспомнился феерический выезд, захотелось понянчить свою ностальгию и поделиться воспоминаниями, и родился такой-себе ретро-отчёт…
В ноябре 12 года выбрались мы в Крым непривычным составом. Как-то странно так складывалось что дружим сто лет, и интересы в общем-то одинаковые, а вот выехать куда-нибудь втроём хронически не складывалось, как пороблено. Оба мои камрады отзываются на гордое имя Михаил и поэтому для краткости буду называть их МихаЯ и МихаП. Несработанность коллектива немного напрягала. Пикантности ситуации добавлял тот факт, что в наших совместных с МихойЯ прогулочных выездах действует суровый мокрый закон, и строжайший запрет на отсутствие алкоголя, а МихаП как раз наоборот. Вообще не пьёт уже несколько лет. Просто уже не может больше. Кроме того, если мы преследовали задачу расслабиться и побродить, то МихаП ехал целенаправленно снимать пейзажи, и волочил в этой связи неслабый такой кофр с оборудованием, килограмм на семь. Он сразу предупредил нас, что ходить с фотографом – тяжкий крест, он будет дико тормозить и всех страшно раздражать получасовыми фотосессиями возле каждого замшелого пенька.
На самом деле, как оказалось, прибеднялся он. Фоткать на ходу у него настроения не было – то «небо скучное», то «композиция – говно». А ходит он как бешеный лось в брачный период, никак не смущаясь дополнительным весом аццкого фотоаппарата и парочки объективов формата «завали лицо»… Интересные ньюансы совместного путешествия проявились с совершенно другой стороны. И окошком в ад стал, как ни странно, Джек Лондон. Это страшный человек, поверьте. Поясняю: МихаП нёс с собой дополнительный запас аккумуляторов только для того чтобы слушать аудио книги. И таки слушал их перед сном. Ну как слушал… Схема выноса мозга выглядела так: МихаП включал какой-нибудь рассказ Джека Лондона, зачитываемый голосом и с интонациями всесоюзного диктора Левитана и через 30 секунд спал богатырским сном храпя как церковный хор после попойки. А мы не могли глаз сомкнуть, наслаждаясь творчеством классика американской литературы…Так на секундочку представьте – ночь, тишина, прекрасные горы вокруг, и вдруг внезапно, похоронным тоном: «Последняя ночь февраля. Подстрелил трех белых куропаток из ее револьвера, и мы немного подкрепились. Но собакам есть нечего. Они пробуют грызть упряжь, сделанную из бычьей и моржовой кожи; пришлось отогнать их палкой, а упряжь повесить на дерево. И собаки всю ночь воют и дерутся под этим деревом. Но мы не обращаем внимания. Мы спим как убитые, а утром встаем, как мертвецы из могил, и едем вперед.» Макабр. Мороз по коже… Всю поездку приходилось вести политику шантажа, подкупа и угроз, чтобы свести количество Джека Лондона к минимуму. Но хватит предисловий, пора уже и собственно про поездку, отчёт, так сказать, о событийной части. Итак, садитесь же, уважаемые, на верблюда своего внимания, и следуйте по извилистому пути моего рассказа.
Симферополь – Севастополь. Электричка. Удивила и порадовала. 
Сто лет не ездил в пригородном электро-транспорте и был реально впечатлён. Почти 2-х часовый переезд – 12 грн. Весьма гуманный прайс. Всякие маркитанты и маркитантки в широком ассортименте – продают абсолютно всё – от девушек лёгкого поведения и наркотиков, до очень хороших карт Крыма, вдвое дешевле чем у нас в «Мандривныке» и мы, разумеется, набрались их как дурень мыла.
С таксистом на вокзале добазарились быстро, он с ценообразованием особо не хамил, и в результате встали на маршрут почти на час раньше, чем рассчитывали – шестёрка модели «Смерть самурая» не подкачала.
Поднимались по старой Римской дороге – проложенной ещё во времена Империи, когда у патрициев были коммерческие интересы в глубинах Крымского полуострова. 
Потрясающая тропа, очень живописная, пологий, ненапряжный подъём, следы древнеримских технологий… Они сверлили камень, забивали туда клинья, и поливали водой, клинья разбухали и камень раскалывали. Это всё видно и реально впечатляет, хотя сама Римская дорога уже давно превратилась в просто тропу.
Я там был 20 лет назад и естественно ломанулся не в ту сторону, как только мы на неё вывалились. К счастью ошибку быстро поняли и развернулись, но у пацанов появился шикарный повод меня потроллить, проследить родословную от самого Сусанина, и они конечно не преминули… 
Кусок маршрута у нас на первый день был задуман довольно кабанский, планировали дойти до АТ-Баш, никто всерьез не верил в успех, но мы пытались… Взяли вроде неплохой ритм, втянулись, но тут внезапно подкралось время обеда. МихаП в ультимативной форме заявил, что ходить без обеда он не нанимался, а контраргументов мы не придумали и расположились трапезничать на спелеостоянке «Карадагский лес».
Знаменита она озером (на самом деле большая лужа) и источником (на самом деле колодец, изрядно подушатаный). Во времена былинные, когда деревья были велики, а я юн и полон иллюзий, очень полюбляли мы с коллегами-спелеологами это место, и выбирались сюда несколько раз в год разными составами и с разными целями – от спортивных до алкогольно-отдыхательных. Обед затянулся почти на 2 часа, потому что мы ещё и пытались в местном колодце пополнить запасы воды, а это реально шоу не для слабонервных – глубина метров 5, котелка толкового нет, каждый заброс верёвки – вынимали максимум стакан… Короче стартанули когда уже потихоньку серело, а нам предстояло еще больше половины задуманного маршрута.
Довольно быстро вышли на плато, присел холодный и неприятный туман, как-то всё стало мрачновато и инфернально, появились пораженческие настроения про ночёвку в другом месте, благо всё с собой…
И тут мы вывалились на кромку плато ввиду Ат –Баш…. Это какой то анрил… Затаив дыхание смотрели на совершенно потустороннюю картину: подсвеченная остатками закатного солнца, каменная глыба Ат-Баша гордо выступала из клубящейся серой массы облаков, которые были ниже нас.
Крышу рвало всем… Невероятное зрелище. МихаП возбудился нипадеццки, сказал, что этого кадра он ждал всю жизнь и стал мостырить треногу… Мы, в общем были не против подождать, но он почему-то резко её свернул взад и со словами: «Хрен с ним, дойдём до ночлега там пофоткаю всласть, всё равно небо скучное и композиция говно» ломанулся вперёд. Что делает творческий подъём с человеком…. Одев жёлтую майку лидера, МихаП взял такой темп, что выпучив глаза и галопируя на пределе возможностей я никак не мог его догнать, и вскоре характерная камуфляжная куртка растворилась в сумерках.
Через часа полтора-два, спотыкаясь в карстовых лабиринтах в практически полной темноте, но таки слегка гордясь собой, мы выползли на место ночлега.
Очень уютная (на первый взгляд) полянка, прям в 10 метрах обрыв в сторону Симеиза, огни которого еле-еле просматривались через туман.
Было холодно, мы переодевались и занимались бивуачной текучкой, а МихаП тем временем собрал конструкцию из аццкого фотика, аццкого объектива и не менее демонического штатива направляя всё это в сторону обрыва. Сразу возникла ассоциация со зловещей боевой треногой марсиан из книги Уэллса «Война Миров», где он про простого американского крановщика Тома Круза писал. Эта самая боевая тренога нас, землян, угнетала не на шутку. МихаП сразу нам объяснил, что по правилам, при съёмке кадров с выдержкой в 30 минут нельзя громко разговаривать вблизи аппарата, светить на него фонариком, показывать в объектив язык, фигу и голую жопу тоже нельзя. Нельзя внезапно запрыгивать в кадр с криком «Бууу!». Ничего, короче, нельзя. Условия как в тюрьме. Безжалостно лишённые всех этих мелких радостей, которые собственно и наполняют жизнь смыслом, мы особо долго не тусовались, а поужинав завалились в палатку где и поимели первый, коварный и неожиданный сеанс Джека Лондона с храпом. Мамма мия, как вспомню - так вздрогну…. Спать в таких условиях всё равно не представлялось возможным, поэтому мы поужинали второй раз и чутка побродили по окрестностям – открывающаяся панорама того стоила. Туман слегка растянуло, снизу проступили огни побережья, ночь, точнее вечер – ещё и 9 то не было, наполнилась какой-то магией, выносящей мозг. Впрочем, в горах часто так бывает.
Утром мы в полной мере оценили коварство этой полянки. Поднялся ветер с побережья, нереальный дубак не позволял долго стоять на месте, и мы пытались быстро собраться в путь, наскоро позавтракав. МихаП сказал что был в курсе про ветер, но фотографы такие люди – им похрен погодные подробности лишь бы вид красивый. А ещё он был не готов выдвигаться поскольку очень рано встал снимать рассвет, и вполне закономерно хотел часок покемарить…
Короче мы тоже составили ему компанию – всёж в палатке теплее, и в результате всех этих пертурбаций двинулись в путь уже часов в 12, имея запас светового времени всего-то часа 4 с половиной. 
Прошли мимо родника Тамары Антоновой, который как раз в этом году окультурили волонтёры. Хороший, судя по всему, она была человек. Из тех, для кого в раю заготовлена не рукокрылая компашка с арфами, а надёжный рюкзак, удобные вибрамы и бесконечная нитка маршрута…
Часик, как обычно, был потрачен на обед
и в результате ночь мы встретили в нескольких км от предполагаемой точки ночлега. Начался настоящий трэш. Спустился туман невероятной плотности и густоты. Совершенно не преувеличиваю – временами луч налобника не добивал до дороги под ногами. В таких условиях полностью отказал внутренний компас. Для меня всегда было загадкой как люди умудряются заблудиться на плато – направление то примерно понятно всегда, чапай себе и рано или поздно куда-то вывалишься – фигли там того Крыма, этож не сельва амазонская… Ан нет, внутренний джипиэс начал исполнять такое… Пытаясь сократить дорогу к Ай-Петри мы в результате нарезали полный круг, совершенно не понимая каким образом. Ну то есть вообще непонятно куда идти, двигаться даже с навигатором можно было только по дороге. При этом туман каким-то образом мирился с пронзительным ветром, который привносил свою порцию ништяков. Если бы не навигаторы, числом 3, мы бы давно сдались и стали на ночлег, но хитрая электроника подзуживала двигаться дальше, и мы по итогу таки вышли на дорогу ведущую к рынку «Барабашова», который построили возле подъёмника на Ай-Петри. Отыскав тщательно бухающих аборигенов, мы поменяли на гривны полторушку винища и немного воды и снова двинулись вперёд. Туман, как ни странно стал ещё плотнее, возникало ощущение что его можно резать ножом. Отойдя минут на сорок от подъёмника, мы углубились далеко в лес и стали на ночлег. Ну то есть это нам казалось, что углубились. Углублялись мы строго параллельно дороге и в результате стояли от неё в 20 метрах. Из-за всех этих кружений, вместо предполагаемых 5 км, которые навигатор показывал, как расстояние между точками, мы прошли, на минуточку, 17. Утомлённые таким пробегом по бездорожью и разгильдяйству мы завалились дрыхнуть под уютное завывание Джека Лондона.
Утром Крым побаловал нас ещё одним проявлением горной магии. Рассвело, но туман никуда не делся. Видимость увеличилась с двух метров до десяти, и всё вокруг стало нереальным от висящей в воздухе воды.
В тумане бродили величественные фигуры единорогов, при ближайшем рассмотрении оказавшиеся лошадьми,
сказочный великан (их пастух) остановился пописять в 15 метрах от палаток, но так и не заметил нас, а я его даже сфотографировал.
В общем описывать всё это – дохлый номер, весь этот комплекс ощущений - не вполне прошедшая вчерашняя усталость, лёгкий хмель от выпитой на завтрак кружки вина «Крымская Диарея» и весь этот сюр вокруг…
МихаП с утра, невзирая на усталость опять бегал за шедеврами, (уважаю, трудяга) и был не особо транспортабелен, а мы с МихойЯ, заскучав, отправились на поиски приключений. Пример детей капитана Гранта, Христофора Колумба и прочих икон стиля нас конечно вдохновлял, но фантазии, увы, хватило только на поход в жутком непроницаемом тумане к подъёмнику дабы опять затариться пойлом и водой у аборигенов. 
Но зато уж эту-то программу мы выполнили не на страх, а на совесть, продегустировав в местном «Хилтоне» всю их винную карту и набрав с собой чачи – напитка поистине божественного… Крым и там не пожадничал – на закате вдруг как мокрой тряпкой стёр мутное пятно тумана, и сбил нам дыхание панорамой вечерней Ялты и подсвеченными закатом зубцами Ай-Петри. 
Вернулись уставшие и в подпитии, но довольные. Пообщались «за жизнь» пару часов и – в объятия Морфея.
Ночь выдалась очень холодной. Палатки покрылись ледяной коркой, висевшая в воздухе вода сконденсировалась на ветках и камнях, превратив их в хрусталь и стразы Сваровски.
Выползшее утром светило, как это ни странно после такой ночи, было практически летним. Мгновенно растопило всю эту красоту и прогрело мир, часам к 12 можно было вполне комфортно ходить в футболке. МихаП как обычно с утра ушёл на фотоохоту, в этот раз очень надолго. Мыс МихойЯ тем временем топили свою душевную боль в алкоголе. Смесь из горячего кофе и чачи прожигала дырки в нашем скверном настроении и жизнь потихоньку налаживалась. Вернувшийся МихаП эмоционально и восторженно прокомментировал то что происходит на кромке плато, и я тоже пошёл пройтись. Чуть не сломав себе шею в карстовой воронке (таки употребление чачи прям с утра подбивает на подвиги) выполз, наконец то, на кромку плато и охренел. Это был последний, самый щедрый подарок Крыма. Сверкающее солнце вверху, пелена облаков над побережьем, какое-то просто физически ощутимое ликование природы, и практически непреоборимое желание сделать ещё один шаг вперёд, шаг последний и самый главный, шаг после которого взлетишь и упадёшь в мягкую перину облаков… (Ну всё ж таки 65 градусов, чисто фруктовое брожение, без дрожжей и сахара – чача реально лютая тема. И опасная…)
По возвращении мы быстренько собрались, и выдвинулись к подъёмнику чтобы ехать домой. 
По дороге туда мне удалось сделать фотку которую я отношу к пяти самым удачным сделанным мною когда –либо. «МихаЯ над облаками» - ещё войдёт в списки аукционных домов Европы и сделает меня богатым и знаменитым.
Добравшись до подъёмника мы опять засели в «Хилтоне» а МихаП побежал на часик поснимать закат – всёж таки профессионал остаётся таковым даже когда впереди маячит перспектива бараньего шашлыка и лагмана. Мы с МихойЯ, в свою очередь, набрались этого самого шашлыка и лагмана, а также, разумеется, чачи и накатывали себе в лёгкую, суровые, как будни проктолога, мужики, пропахшие костром и извазюканые во все виды крымской почвы. Презрительно поглядывая на цивильных в шортиках, приехавших с побережья на фуникулёре…
Подъёмник работал только до 17-00, нас это не совсем устраивало, и мы договорились с местным бомбилой про извоз до ялтинского автовокзала. Это конечно был необдуманный шаг с нашей стороны. Водила - метр в прыжке, 30 кг с ботинками, половины зубов нет, остальные золотые, зовут Рашид, явно готовил себя к недолгой, но яркой карьере террориста-смертника. Жигуль, нераспознаваемой уже модели и цвета, в котором реально работали только тормоза, с открытым багажником, (поскольку рюкзаки не влезали, а в салоне кроме нас троих был ещё пассажир), топил на жутком экстремальном серпантине 80 км/ч. Если бы не алкоголь, не знаю, как я бы перенёс эту поездочку. Повороты проходились с визгом тормозов и скрежетом всего остального, подмёрзшая вечером на асфальте водичка радостно поблескивала и помогала заднице срываться в занос. Всякие приспортивленные иномарки быстро таяли в зеркале заднего вида, причём на обгон Рашид кидался, невзирая на слепые повороты и прочие подробности рельефа. Справедливости ради скажу, что до места он нас всё-таки доставил быстро и взял совсем недорого. Сменив испорченные памперсы, мы загрузились в автобус и поехали в Симфер. Обратно в реальный, скучный, повседневный мир…